La casa se ha llenado de
hormigas. Corren frenéticas, pasan con su botín. Cómo se orientan? Cómo
encuentran sus tesoros? Cómo llegan todas al mismo tiempo? No hay fronteras
para ellas. Inicialmente no me importaba; las veía pasar en un estado de
meditación budista: todos somos seres de esta tierra y ellas son constantes y
multitud. Pero ahora tengo mucho tiempo para verlas; he pasado la mayor parte
de las últimas cuatro semanas en encierro obligado por cuestiones de seguridad. Dos gigantes protestas se
han tomado la capital. El gobierno trajo 900 conteiners; bloquearon calles y avenidas.
Una autopista está aún está abierta, pero tan sólo un carril funciona; toma horas entrar y salir de la ciudad.
Callejones peatonales se han llenado de carros desesperados.
De nada ha servido. El
gentío ha empujado conteiners, ha llegado frente a la casa del primer ministro
y ha declarado la revolución. Cada protesta tiene un casting diferente. Una está liderada por un clérigo y pide la teocracia.
La multitud es todo orden y disciplina. Se turnan para cocinar, tienen carpas,
hay familias enteras. La segunda marcha está liderada por un ex-jugador de
cricket y tiene un discurso nacionalista. Esta marcha es un caos; sus miembros son hombres pobres que después de
dos noches de dormir en el pasto empezaron a regresar a sus casas. Para evitar
que la marcha desaparezca, el jugador de cricket ha contratado músicos que dan
conciertos todas las noches. Al atardecer hombres, mujeres y niños se ajustan
entre los conteiners y llegan al epicentro de la marcha. Cantan, bailan, aplauden.
Los escucho desde mi cuarto. Sus cantos de revolución no me dejan dormir.
Prendo las luz y veo un rio de hormigas sobre las sábanas blancas.
